晨光刚把码头染成橘红色，木质栈道还浸着隔夜的潮气，老渔民王海生已经把最后一筐渔获搬上了岸，竹筐里，青鱼鳞片还沾着水珠，银白的肚皮在阳光下泛着光，活蹦乱跳的虾在缝隙里弹跳，他直起腰，捶了捶酸痛的背，目光越过人群，锁在不远处那个穿蓝布褂的鱼贩身上——那是老李，二十年的老主顾了,手里捏着一把被汗浸得发软的钞票。
“老王，今儿这鱼新鲜！”老李蹲下身，手指戳了戳最大的那条青鱼，抬头时眼角的皱纹堆起来，“老价钱，十五块一斤，算你两千整。”他边说边从裤兜里掏出用皮筋捆好的现金，一张一张捋平,递过去。
王海生接过钱，并不急着数，先在指缝里搓了搓——钞票的纸质有点糙，带着淡淡的鱼腥味和汗味，这是电子支付里没有的“实在”，他眯着眼，从最大面额开始数：“一百、两百……一千五，一千六……两千，不多不少。”他把钱叠好，塞进上衣内袋，那位置贴着胸口，像是揣着一块暖烘烘的石头。“钱到手，心里才踏实。”他嘟囔了一句,嘴角咧开一个浅浅的弧度。
“现金打鱼”，在沿海这个小渔村，从来不是简单的“用钱买鱼”，它是渔民和鱼贩之间几十年沉淀下来的默契，是码头烟火气里最鲜活的注脚，天不亮，渔船的马声由远及近，渔民们一身腥臭地爬上岸，顾不上擦汗，就开始卸货，鱼贩们早就等在码头边，手里不拿计算器，只拿个小本子，铅笔头秃了也不舍得换——他们脑子里装着行情，眼睛瞄着鱼的新鲜度，三言两语就能敲定价钱，现金交易，快得像船桨划过水面：渔民接过钱，不用扫码，不用等到账，数清楚揣进兜里，转身就能去村里的杂货铺买米买油,或者给孩子攒学费。
“电子支付是好，方便是方便，可总没现金打鱼有‘根’。”王海生说，去年有次，他跟一个年轻鱼贩用手机转账，对方说“钱转了，晚点到账”，结果等到天黑，账还没到，渔民们最怕“空等”，鱼不等人，鲜货放久了就贬值，那天的鱼差点砸在手里，还是老李骑着摩托过来，甩给他一沓现金：“先拿着，年轻人的账，不牢靠。”后来那笔钱果然迟到了两天，王海生说：“从那以后，我只跟老李这样的老伙计现金打鱼，钱在手里攥着，比什么都强。”
老李的鱼摊前，总围着一群老主顾，老太太们捏着皱巴巴的零钱，要买两条“开江鱼”给孙子熬汤；小餐馆老板扛着大冰箱，直接成筐地收，现金“哗啦”一倒，清点起来比扫码还利索。“现金打鱼，是‘现钱现货，童叟无欺’。”老李一边给鱼刮鳞，一边说，“你看这钱，摸得到、看得见，不掺假，不像那些电子账，谁知道背后有没有猫腻？”他指了指自己摊上挂着的价目表，红笔写的数字旁边，总贴着一张泛黄的纸条：“老顾客，现金打鱼，每斤便宜五毛”——这是给“老伙计”的诚意,也是现金交易里的人情味。
码头上的年轻渔民越来越少，王海生的儿子大学毕业，在城里开了家海鲜网店，用直播卖鱼，收款码挂在直播间里，“叮咚”声不断，但每到渔汛期，儿子还是会开车回来，跟父亲一起出海。“爸，现在都用手机支付了，您还数啥现金？”儿子蹲在码头边,看着父亲把一张张钞票小心地放进铁皮盒。
王海生没抬头，手里的钞票捋得平平整整：“你不懂，这钱，是渔民用命换来的，风里来浪里去，一网下去，是赚是赔，都得攥在手里才安心，现金打鱼，打的不只是鱼，是生计，是踏实，是咱渔民一辈子的念想。”
夕阳西下，码头上的喧闹慢慢散去，王海生背着铁皮盒往家走，夕阳把他的影子拉得很长，盒子里，那沓带着体温的现金，随着他的脚步轻轻晃动，发出“沙沙”的声响——那是渔港最动听的歌，是烟火人间里,最鲜活的生计与温度。
